con deliziosa prole femminile vesitita da mamma orsa, lo sciocchino, il narcolettico e i compagni disillusi della squadra. Si esercitano nella corsa all’ultimo scatto tra un treno e l’altro con la brigata avversaria, ricevono una quantità spropositata di botte, elargite con particolare generosità da un manipolo di tifosi idrofobi, fatture promesse da zingare in cambio della multa e con piacere si gusta il passaggio dei col-

loqui dallo psichiatra. Sangue e umori veri per un ispirato e ruspante esito grezzo senza sofisticazioni che risulta seducente. Manca invece all’appuntamento con l’interesse quando elabora la trascurabile vicenda dell’assassino spintonatore, abbandonando il groviglio di ruvida umanità per concentrarsi sulla vicenda personale di Bulcsù, controllore anch’egli che aveva un lavoro su, nella città e che si è perso, finendo a vivere nel ventre materno della metropolitana. Effetto generale passato ma non trapassato che ricorda lo sporco de "I Guerrieri della Notte" e che bizzarra sensazione, il prologo parlato: in pratica il nostro “ogni riferimento a persone o a fatti realmente accaduti….” in odore di scagionamento dalla realtà e da qualunque possibile reazione, ché i film hanno significato simbolico. Capito?