ferente. Si passa, quindi, dalla storia di Tanza, dodicenne guerrigliero africano ritratto da Mehdi Charef, a quella del piccolo gitano redento, frutto della genialità nazional-popolare di Kusturica; passando per la Blanca di Spike Lee, adolescente sieropositiva figlia di genitori tossicodipendenti, e per Bilu e João di Katia Lund, giovanissimi ragazzini brasiliani che sfruttano la loro volontà per sopravvivere. Senza

tralasciare il viaggio ipnotico nell’infanzia del Jonathan di Jordan e Ridley Scott, la difficile realtà partenopea con la quale si trova costretto a fare i conti il Ciro di Stefano Veneruso e la duplice storia di speranza delle piccole Song Song e Little Cat, portata sugli schermi da John Woo. In questo eterogeneo quadro d’insieme, il filo conduttore di piccole esistenze spezzate è permeato, seppur in maniere differenti, da una patina di malinconico senso di colpa che, indipendentemente dalla sensibilità singolare, dovrebbe percuotere l’animo di ogni spettatore, parte in causa, volente o nolente, di un crescente meccanismo autodistruttivo. Dovrebbe, appunto. Perché, invece, spesso e volentieri si ha la sensazione di assistere, più che alle conseguenze di realtà sociali degradate, a delle storie drammatiche fine a sé stesse, concertate senza tenere conto della finalità ultima di lasciare un segno indelebile nella memoria dell’immaginario collettivo. Eccettuando gli episodi di Lee, degli Scott e di Woo, negli altri la forza della memorabilità sembra farsi sentire troppo tiepidamente per imprimere un impatto shockante nella coscienza collettiva. Con il solo risultato che, una volta riaccesesi le luci e lasciata la sala, l’invisibilità di queste piccole vittime sacrificali è resa chiara con un bagliore troppo fioco per poterne discernere l’essenza profonda.