contemporaneità. E Virzì è davvero abile nel soffermarsi sugli scorci di quotidiana umiliazione del mondo lavorativo, sugli sguardi piagati da un senso crescente di paralisi, sulle piccole tenerezze che si scavano tra i grigiori. E coglie bene tutti gli anfratti di quel nocivo modello che vuole automi “vincenti” da premiare con scarti di bigiotteria, e “perdenti” da schiacciare tronfiamente sempre più infondo. Solo a tratti

Virzì si confonde (la svolta omicida è nota fin troppo stonata), solo a tratti pecca di pericoloso (seppur pessimistico) qualunquismo, nella smania di raccontare come tutto sia perduto, come niente si salvi. Riuscendo però anche ad abbandonarsi a efficaci intuizioni (il balletto di apertura e di chiusura, quasi una cornice onirico-beffarda) e malinconiche sospensioni, come il fermarsi, alla fine del viaggio, con chi non si conosce in un ritaglio di giardino metropolitano, ad aspettare la vita. Che non si ha (più) davanti.