arte. I mostri attorcigliati alle intuizione dello scrivere messi in scena da Cronenberg ne “Il pasto nudo”. Gli affascinanti e labirintici ragionamenti di Lynch (qui si cita addirittura il misterioso “uomo con la macchina da presa” di “Strade perdute”), da “Mulholland Drive” all’ultimo “Inland Empire”. Che, pur nella sua non catalogabilità, si faceva metafora-viaggio nei paradossi del fare cinema, muovendosi, qui sì

con una maestria e una visionarietà davvero inarrivabili, sempre più rapidamente da un confine all’altro (realtà, arte, sogno, desiderio). Hopkins, invece, s’impiastriccia in un flusso ininterrotto di immagini, stili, stilemi, suggestioni citazioniste che, se pur inizialmente esercitano fascino (le sequenze oniricheggianti in bianco e nero sono riuscite), alla lunga stancano. Finendo così per risuonare per lo più pretenziose, (semi)intellettualoidi, scollate. Totò-Iago, in “Che cosa sono le nuvole”, spiegava così, a un Davoli-Otello spaesato, il segreto dell’arte (il cinema), e poi della vita: «Siamo un sogno, dentro un sogno». Non è necessario scoperchiare Hollywood, basta lo sguardo commosso e malinconico di un burattino in un teatro di periferia. O forse basta essere Pasolini.