generoso petto dei vivi, pizzicandolo lussuriosi. Il lascito amoroso partorito dopo i canonici nove mesi, si trasforma nel maligno contenitore ideale per sfogare l'ira della mancata promessa (perché il defunto fidanzato esige amore eterno, letteralmente) ma la donna non ci sta: vuole vivere e così, il diavolo 'mbutu s’incacchia e son radici di mandragora amara per tutti. Mentre il piccolo mostriciattolo s’ingegna, il nostro

Lamberto Bava (che stracita il padre omaggiandolo ovunque) sguazza nell'immaginario primitivo dell'amato - e compianto per certi aspetti - genere horror che fu, inscenando classiche porte che sbattono, rumori nella notte, ululati e neonati ghighi malefici. Non ci fossero quelle scene che richiamano risatine volontarie (non metti un pupo a spruzzare vomitino verde né qualche azzardata pruderie più che allusiva così, a caso) in taluni momenti ci si spaventa nonostante le risultanze effettive dell’anacronistico, folle e organizzato pastiche. De gustibus non est disputandum. ‘Mbutu.